持金画笔的男人灯光暗下的那一刻,画室里只剩下他和那支金画笔。 笔尖触到画布,男人的影子在墙上扭曲成一张不属于他的脸。每一笔落下,都像在剥开什么——他不是在画风景,而是在抹去一幅不属于自己的记忆。 画...
持金画笔的男人灯光暗下的那一刻,画室里只剩下他和那支金画笔。 笔尖触到画布,男人的影子在墙上扭曲成一张不属于他的脸。每一笔落下,都像在剥开什么——他不是在画风景,而是在抹去一幅不属于自己的记忆。 画里是他从未去过的城市、从未吻过的女人、从未说出口的秘密。金画笔的光太刺眼,掩盖了他手背上细密的疤痕。 最后一笔落下,画布上的男人回头,对他微笑。那个笑容,和他照镜子时一模一样。灯光暗下的那一刻,画室里只剩下他和那支金画笔。 笔尖触到画布,男人的影子在墙上扭曲成一张不属于他的脸。每一笔落下,都像在剥开什么——他不是在画风景,而是在抹去一幅不属于自己的记忆。 画里是他从未去过的城市、从未吻过的女人、从未说出口的秘密。金画笔的光太刺眼,掩盖了他手背上细密的疤痕。 最后一笔落下,画布上的男人回头,对他微笑。那个笑容,和他照镜子时一模一样。