阳具诗歌夜深了,老陈的房间里只点着一根蜡烛。他翻开一本泛黄的手抄本,那是他年轻时写的所有诗。其中一首,他从未示人。他称之为“阳具诗歌”——不是出于粗俗,而是因为它太赤裸,像刀刃上的光。 “你写的...
阳具诗歌夜深了,老陈的房间里只点 着一根蜡烛。他翻开一本泛黄的 手抄本,那是他年轻时写的所 有诗。其中一首,他从未示人。 他称之为“阳具 诗歌”——不是出于粗俗 ,而是因为它太赤裸,像刀 刃上的光。 “你写的是什么 ?”她曾问。 “我写的是不敢 说出名字的东西。” 她笑了,却没有追问。如今她走了 ,这首诗还在。他低声念着,每个 字都像一记鞭子抽在骨头上。他不 是在写情欲,他 是在写死亡的反面。 烛火一跳,影子 在墙上扭曲。老 陈闭上眼,那一刻,他终 于明白——有些诗 ,是用伤口写的。夜深了,老陈的 房间里只点着一根蜡烛 。他翻开一本泛黄的手抄本 ,那是他年轻时写的所有诗。 其中一首,他从未示人。他称之为 “阳具诗歌”——不是出于粗俗, 而是因为它太赤 裸,像刀刃上的光。 “ 你写的是什么?”她曾问。 “我写的是不敢说出 名字的东西。” 她笑 了,却没有追问。如今她 走了,这首诗还在 。他低声念着,每个 字都像一记鞭子抽 在骨头上。他不是在写情欲,他是 在写死亡的反面。 烛火一跳 ,影子在墙上扭曲 。老