纵欲聊斋

纵欲聊斋月色是紫色的，像一块被揉碎了的、流着汁液的桑葚，悬浮在荒山的坟茔之上。一缕笛声，靡靡地穿透薄雾而来。笛声不似人间曲调，半点清音也无，尽是些缠绵的、钩子的调子，挑得人骨头缝里都往外渗出酥麻。 他叫沈放，是个不得志的画师。一壶劣酒，一卷残画，便是他半生的全部。今夜他醉倒在乱葬岗中，醒来时，便看见了那座画舫。 一座不该出现在此处的画舫。 红柱碧瓦，雕着些模糊的、纠缠的图样，在紫月下透着一股子妖异的华美。舫中灯火明灭，纱幔重重，依稀可见人影绰约。笛声便是从那里传来，声声慢，声声媚，像是谁家女子在唤着情郎的名字。 沈放站起，脚步不自觉地向那边挪去。他听见自己的心跳声，很重，很闷，敲在耳膜上，竟然与那靡靡的笛声合成了一个节拍。 舫前无人。沈放撩开珠帘，一步踏入。 一股馥郁的甜香扑面而来。不是花香，是胭脂香，是女人香，是极浓极烈，能将人的神智都溺死在里面的香气。眼前景象豁然开朗：金碧辉煌，锦绣铺地，数十名身着薄纱的女子或坐或卧，腰肢如蛇，眼波如水。 正中端坐着一个女人。 她穿着朱红的长裙，衣襟微敞，露出一截白腻得晃眼的锁骨。发髻松松挽起，几缕青丝垂落在腮边，被烛光一照，便成了金褐色的、柔软的藤蔓。她手里握着一盏碧色的酒樽，指节纤长，指甲上涂着殷红的蔻丹，像是刚刚掐断了什么活物的喉管，染上的血。 她抬起眼——那是一双让人骨头都要化掉的眼睛。 沈放觉得自己的魂被钩住了，扯出了躯壳，悬在半空，任由她打量。 “先生来了。”女主人轻轻开口，声音是慵懒的，带着微醺的沙哑，“我这里的茶，叫‘不思归’；酒，叫‘忘红尘’；点心，叫‘销魂’。先生都尝一尝？” 她说这话时，唇边有笑意，微微的，像刀刃最细的锋口上舔过的一抹月光。 沈放说不出话，只点了点头。 酒入喉，果然忘记了红尘。他看见那些纱衣女子向他走来，手指冰凉，指尖仿佛带着电，轻轻一触，便燃起一小簇一小簇的火苗，沿着皮肤蔓延。满室衣香鬓影，笑声如银铃，如碎玉，撞在一起叮叮当当，汇成了一条欲望的河，将他淹没。 他沉沦了整整一月。 一月中，画舫里日日笙歌，夜夜春宵。那些女子似乎有无穷无尽的法子，让他快活，让他疯狂。他有时觉得自己像一根烧到极点的蜡，被火舔着，融着，从骨头到皮肉都在往外淌着滚烫的油。 直到那一夜。 他在一片残酒与甜香中偶然惊醒，发现自己不知何时来到了画舫的深处，一个从未踏足的小室。室中暗沉无光，只有一线月光从窄窗漏入，照亮了墙壁上挂着的一排东西。 是人皮。 每一张都完整地从人身上剥离下来，轻薄如纱，带着淡淡的檀香和胭脂气味。皮上刺着精致的纹饰，有花朵，有藤蔓，有流水。沈放的目光定在其中一张上——那皮的面容依稀可辨，眉目之间，竟有几分像他自己。 他的手抖着，碰翻了桌上一本残旧的画册。画册翻开，是一幅工笔仕女图。画上的女子正在吮吸一根吸管，吸管的另一头连接着一只雪白的罐子。罐子上写着两个字：元阳。 沈放看见罐中的液体是半满的，呈现出一层淡淡的琥珀色，像极了他这些日子饮下的那些“忘红尘”。 脚步声。 轻缓的，带着环佩的脆响。 “先生不该来这里。”那声音从他身后响起，温柔似水，却冷得像从深渊里捞上来的寒铁。 沈放猛然回头，看见女主人站在月下，一只手牵着一个十岁女童。女童怯生生地躲在她身后，只露出一双黑白分明的眼睛，望着沈放。那双眼睛里，是没有一丝“人”气的。 “她是我女儿。”女主人轻抚女童的发顶，语气平淡得像在说今日天气，“先生看见的这些皮，都是她的父亲们。” “她的父亲们？”沈放的喉咙像是被一只无形的手掐住了。 “对，她的父亲们。”女主人的唇角弯起一个温柔至极的弧度，眼底却没有半分温度，“这世上多的是如你一般的人——以为自己是欲望的主人，到头来，不过是欲望的燃料。先生笔下的画里，每一个眼神、每一笔线条都透着压抑到极致的贪婪，我隔着十里都能闻到那股快要烂熟的香气。” 她俯下身，在女童额上亲了亲，直起身时，那个弧度就变成了一个慈悲的、超度的笑。 “蒹葭不需要很多父亲。她只需要很多灯油。” 沈放低头，看见烛台旁的架子上摆着一排熄灭的白烛。烛身上都刻着名字，有的已经模糊了，有的还清晰，新的、旧的，密密麻麻，像一座微型的、沉默的坟场。 他的目光落在一根空着的烛台上，上面压着一张纸签，墨迹未干。纸签上工工整整写着两个字：沈放。 月光这时悄悄转了个角度，照见室内最后一方幽暗的角落——那里跪着一排人形的黑影，面目模糊，衣袍下空空荡荡，只有风吹过时，簌簌作响。 风干的皮。 舫外的笛声又响起来了，这一次，是在等他开口。等他问出那句话。 “为什么……是我？” 女主人的笑意更深了，她捏碎了指尖那枚殷红的蔻丹，指甲裂开，渗出的不是血，是比夜色更浓的墨色。 “先生画了一辈子美人，笔下每一笔都在无意识地描摹着欲望的极致。这世上，没有比你更虔诚的信徒了。” 她微微侧头，烛光在那双清澈到几乎透明的眼睛里一闪而灭。 “这世上，本就是一场大梦罢了。有人在梦里哭，有人在梦里笑。也有人——在梦里，把自己烧得彻彻底底。” 沈放的脚边，不知何时落下一滴红艳的、冰冷的蔻丹。他低头去看，可就在眨眼的工夫里，那滴红色不见了。 画舫最深处传来一声极轻的、极满足的叹息。 像是一个女童，刚刚咽下了最后一口甜汤。月色是紫色的，像一块被揉碎了的、流着汁液的桑葚，悬浮在荒山的坟茔之上。一缕笛声，靡靡地穿透薄雾而来。笛声不似人间曲调，半点清音也无，尽是些缠绵的、钩子的调子，挑得人骨头缝里都往外渗出酥麻。 他叫沈放，是个不得志的画师。一壶劣酒，一卷残画，便是他半生的全部。今夜他醉倒在乱葬岗中，醒来时，便看见了那座画舫。 一座不该出现在此处的画舫。 红柱碧瓦，雕着些模糊的、纠缠的图样，在紫月下透着一股子妖异的